Comme de nombreux pêcheurs, mon fils a fait évolué ses techniques en même temps que sa mentalité à l'image des théories d'un certain Darwin. Ainsi, Il a commencé à attraper les becs de cane en ligne franche et en dérive dans le canot, affublé d'un gilet trop grand pour ses trois ans. Il pris le relais de sa sœur dont l'intérêt halieutique s'est effiloché au gré des années. La bobine de palangrotte fut rapidement remplacée par une canne et un moulinet.  Quelle ne fut sa joie de réaliser un doublé de rougets aux couleurs flamboyantes dont il me parle encore !

 

Néanmoins, les prises ne rejoignaient pas toujours leur élément naturel. En effet, ramener un poisson à son grand-père était une source de fierté que ne dénigreraient pas nos ancêtres troglodytes. Ce sentiment, je l'avais eu en d'autres lieux et d'autres temps ; il fallait qu'il se forge sa propre expérience, être patient et lui laisser le choix d'emprunter ce chemin que j'avais parcouru auparavant.

 

Au fil de nos pérégrinations halieutiques, sa technique et son autonomie évoluèrent. Les esches naturelles et souvent odorantes furent bien vite abandonnées au profit de leurres divers et variés.

 

 Sa technique à l'ultraléger devint rapidement redoutable.

 

 Heureusement, ses instincts alimentaires étaient révolus. Les seuls souvenirs de ses pêches mémorables ramenées à son aïeul consistaient en des prises de vue. Pour le plus grand bonheur de ses compagnons de pêche à nageoires, les prises étaient désormais relâchées  dans le plus grand respect.

  Il restait l'ultime étape pour que la chrysalide se transforme en imago : devenir un pêcheur à la mouche. 

Après quelques essais sur une improductive pelouse, la marée prometteuse,  les faibles alizés et le captain Stef nous entraînent, dimanche dernier,  vers un flat de Calédonie.

  

C'est alors un festival de biodiversité pour les deux vieux loups de mer. Pas moins de neuf espèces différentes viendront goûter nos assemblages colorés : Poisson trompette, labre à long nez, carangues, bossus dorés, bossus d'herbe, baliste picasso, picot gris (une première), perroquet banane (un labre en fait).

  

 

 

 

 

 

 

Pendant ce temps, mon fils fouette inlassablement les airs et les eaux. Ses  patientes arabesques ne sont pas récompensées. A défaut de serrer ses boucles, il se serre la ceinture.

  

 

Sa pugnacité finit par lui permettre d'attraper coup sur coup deux loches miel. Ce sera la neuvième espèce du jour. Je ne sais qui est le plus fier:le père, le fils ou Saint Pierre.

  

 Les prises sont modestes mais l'important n'est pas là. Nous l'avons compris tous les deux : il est heureux, il vient de rejoindre son père dans la fratrie des amoureux des ghost of the flats et des truites gobeuses, des tracassés de la prise méritée, des arpenteurs aux pieds humides, des relacheurs de rêves. Bienvenue, mon fils. 

Ce matin-là, un pêcheur à la mouche est né.